On était descendu. Comme des enfants. On n'avait pas tout compris. On ne comprend pas plus maintenant. C'est juste qu'on comprend différemment.
On avait cru que nos fantasmes étaient nos réalités; On avait cru, et puis on s'était découverts trompés. On avait voulu tailler dans notre chair, une chaire pour prédire l'avenir, et laisser le passé à l'éternité. J'ai fait un demain qui avait l'oeil d'hier. J'ai fait un hier qui n'avait pas de demain. Nous nous souvenons, mais sentons-nous ? Le passé ne se ressent pas. Il se regarde. Il s'idéalise ou se marécagise. Il est plus flasque que le plus flasque, et il est plus beau que le plus beau.
Non, sous nos instincts de révoltes, il n'y avait pas la plage du bonheur. Nous sommes chevillés comme des menottes qui s'entrelaçent, aucune ne pouvant véritablement relâcher sa prise. Nous n'avons pas de clef. Nous n'avons pas de royautés. Nous étions morts, nous sommes nés.
C'est dans nos regards que nous forgeons les plus terrifiantes logiques.
Nous étions des enfants, des enfants qui regardaient demain.
Et désormais nous dormons, dans cet océan bleu et incolore.
Et nous y mourrons sans cesse.
